Ha fallecido Fermín Bouza, y todo se hace ausencia. “Siempre se van los mejores”, pensamos. Triste y peregrina resignación del que acoge este adiós con un pesimismo desorganizado. La vida tiene sus extravíos, pero éste (...) éste nos deja con un frio distinto, callado. ‘La melancolía hace estragos’ decía en su blog el mes pasado. Y tanto Fermín, y tanto.

Se ha ido como en su Labirinto, en invierno. Esa era la trampa de su obra, que el inverno no era la ausencia, sino la memoria. Como en su eterno poema, Fermín, el tripulante, supo luchar contra la adversidad de las olas: hai un inverno nos océanos/unha proa co rostro de quen foxe/una altísima auga caendo na cuberta.

Valiente. Al pensar, al hablar, al vivir. Y su obra, un todo, jamás una simple referencia para aquellos a los que nos influyó de un modo tan importante. Las cosas claras, a golpe de una precisión exacta, sin que valga para nada la redundancia, pero con una elegancia y una sencilla humildad que no queda. Callado, con la lluvia galega en los ojos y con el humor de quien ya sabía lo que había dejado de importar...

"Salud y alegría. Seguimos"